Holocausto

Si tocas los hornos

podrás sentir los pasos del diluvio

que no llegó a tiempo;

en Auschwitz sólo aceptaron trenes

de carne segada.

El viento solía afirmarse en las alambradas

y llorar, como la lluvia,

cerca de mí, tan cerca,

que casi, casi me tocaba.

Pero éramos tantos,

como a Abraham le prometieron.

Cada campo fue agujero

en el pecho del cielo,

ese cielo que sufrió en silencio

su fusilamiento.

Y luego nuestro dolor sin plumaje,

ruptura de rayo en implícita nube,

grito de parto sin niño.

Me arrodillé tantas veces

que mi cuerpo echó raíces,

y fui combustible de mil hornos

de alabanza a los hielos.

Me recuerdo buscando una flor

para reencontrar mi lenguaje,

tocar con su perfume mi memoria

y alcanzar a Dios.

Pero éramos tantos

y tan anudados mis dedos.

Si los huesos sostienen mi tierra,

cada piedra es responso

por un alma durmiente,

un ejército de esperanzas,

un Pueblo sin despedidas,

un suspiro redentor

que aun no llega,

pero se aproxima.

Jorge Plescoff nació en Chile y vive en Jerusalén. Es escritor, poeta y autor de diversos libros. Entre ellos, uno sobre el análisis de la torá basado en la función de los Taamei Hamikra.